Acabou

Por Vany Grizante

O maço acabou. O dedo (e todo o resto do corpo) tremia, vontade voraz, secura na garganta. Se não achasse a chave da porta, sairia pela janela, não estivesse no décimo andar. Ou, pensando melhor, se caísse poderia ser salvo pela marquise; talvez valesse a pena arriscar.

Mas achou a chave. Deu duas voltas trêmulas e chamou o elevador, que estava particularmente lento naquele dia. Era um elevador antigo, desses burros, que ia para onde o chamavam, independente da ordem de andares. O menino do décimo oitavo fez de novo a brincadeira, adorava apertar todos os botões, os pais achavam uma gracinha. No décimo quinto, uma demora abusiva; ia reclamar ao síndico. Aquela família de cinco filhos, um cachorro e um gato sempre descia com uma enormidade de tralhas e o elevador ficava parado horas no andar. Assim não podia ser.

Finalmente no térreo, o porteiro puxa conversa.

— E aí seu Toledo, melhorou do dedo?

E ria, balançando a gorda pança. Era sempre a mesma brincadeira. Fazia meses que ele havia parado de sorrir quando o porteiro vinha com graça, mas não adiantava. Era um tolo bonachão que não entendia a linguagem de sinais. Mesmo quando, um dia, mais enraivecido que o normal, fez ao espirituoso homem um sinal com os dedos muito claro e universalmente conhecido, ele riu ainda mais, a pança tremendo como gelatina em mesa de pés bambos.

Finalmente na rua, relaxou um pouco. Pôs a mão no bolso para pegar um cigarro mas lembrou-se de que estava saindo exatamente para comprá-los. O relaxamento virou tensão, tossiu freneticamente por conta de uma fumaça invisível e atravessou a avenida fora da faixa de pedestres, que estava muito longe.

O bar do português estava lotado. Bando de vagabundos, meio da semana, cadê o trabalho? A fila no caixa o exasperava. Ao pagar, percebeu que havia esquecido a carteira. O português o olhou desconfiado: sem fiado. Quase saiu correndo com o maço que chegou a resvalar em sua mão ávida. Respirou fundo, tossiu de novo e saiu caminhando muito ligeiro sobre a calçada áspera, parando na beira da faixa de pedestres para esperar o semáforo — e respirar, que o fôlego andava curto.

Nova excursão lenta e angustiante ao apartamento. Abriu a porta, agarrou a carteira e saiu. A descida de elevador foi menos penosa, mas a demora para atravessar a avenida, hora do rush, comeu-lhe parte do fígado. Ao menos desta vez o porteiro nada havia dito.

Quase arrancou da mão do português o maço de cigarros. Ah, a sensação boa de segurar o pacote, abrir o fitilho, puxar o cilindro abençoado... Na porta do bar, acendeu-o. Fechou os olhos, tragando e caminhando lentamente, flutuando pela calçada cheia de pedestres, flanando pela avenida cheia de carros. Hora do rush.

O moço acabou. Causa mortis: politraumatismo com lesão cerebral. Tão jovem! O enfisema estava apenas sendo gestado e o AVC ainda ia levar uns anos...

Nota: Assumimos que este texto se trata de ficção, ou seja: não se refere a pessoas e fatos do mundo real nem emite sobre eles juízo ou opinião. Ele nos foi enviado para publicação pelo(a) próprio(a) autor(a), sendo aqui reproduzido conforme o original recebido. É de autoria e inteira responsabilidade do(a) autor(a), que detém sobre o mesmo todos os direitos autorais. Este texto não representa, necessariamente, a opinião das editoras e de outros autores deste site.

Copyright 2013 (c) - Todos os direitos reservados. Você não pode copiar, exibir, distribuir, executar, criar obras derivadas nem fazer uso comercial desta obra sem a devida permissão da autora.